Quanto gratas me são as tuas letras

Quanto gratas me são as tuas letras, Querida Alzira! Ao coração me falas! As tuas expressões meigas ocultam Em si virtude tal, que apenas lidas D′elas a alma se apossa sequiosa: Tu és, prezada amiga, único archivo Aonde os meus segredos mais ocultos Eu vou depositar: em ti encontro O refrigerio a males, que tolero, Sem poder conhecer a sua origem. Se bem me lembro, outr′ora de ti mesma Ouvi iguais queixumes, não sabendo Nem eu, nem tu, d′onde eles procediam. Uniu-te a sorte a Alcino, e venturosa Sempre te ouvi chamar desde esse tempo. Cessaram os teus males, eu os sinto... A edade é (dizes tu) a causa d′eles; Ah! Que extranha linguagem! Não concebo Porque falas assim; pois traz a edade Males, nos tenros anos não provados? Tres lustres conto apenas: tu tres lustros Antes de te esposar também contavas; Pôs o consorcio a teus lamentos termo, Limitará os meus? Ah! dize, dize Tu, que desassocego egual sofreste, O seu motivo, e como o apaziguaste; Revela à tua amiga este mistério D′onde sinto perder o meu repouso. Eu não exp′rimentava o que exp′rimento: Os meus sentidos todos alterados Uma viva emoção põe em desordem. Cala-me ativo fogo nas entranhas: O coração no peito turbulento Pula, bate, com ânsia extranhamente: O sangue, pelas veias abrazado Parece que me queima as carnes todas: A tais agitações languidez terna Sucede, que a meus olhos pranto arranca, E o coração desassombrar parece Do pezo da voraz melancholia. Té mesmo a natureza tem mudado A configuração, que eu d′antes tinha: Vão-se augmentando os peitos, e tomando Uma redonda forma, como aqueles Que servem de nutrir-nos lá na infancia. D ′outros sinais o corpo se matiza Antes desconhecidos: alvos membros, Lisos té′qui, macúla um brando pelo, Como o buço ao mancebo, à ave a penugem. Sobresalta-me d′homens a presença, Eles, a quem té agora indiferente Tenho com afouteza sempre olhado! Ao vêl-os o rubor me sobe ao rosto, A voz me treme, e articular não posso Sons, que emperrada a lingua não exprime. Sinto desejos, que expressar me custa; Amor... E como a idéa tal me arrojo? Será talvez amor isto que eu sinto? Já tenho lido efeitos de seus damnos; Mas esses, que o seu jugo suportaram,, Tinham com quem seu pezo repartissem, Tinham a quem chamavam doce objeto. Quem a seu mal remedio sugerisse, Isto era amor; mas eu amor não sinto: A doce inclinação, que dous amantes Um ao outro consagram, desconheço. Sim: dos homens a vista lisonjeira É para mim; nenhum porém me prende; Não sei se chama interna me afogueia... Amor isto será? Alzira, fala, Fala com candidez à tua amiga; Ensina-me a curar a funda chaga, Que internamente lavra por mim toda. D′estas agitações, que me flagelam, Mostra-me a causa, mostra-me o remedio: Tu tiveste-as também, já não te avexam. Mostra-me por que modo as terminaste. Talvez do que te digo farás mofa... Ah! vê que por meus labios a inocência Contigo é quem se exprime; tem dó d′ela, E se os meus sentimentos são culpaveis, Dize-m′o, que abafados em meu peito Serei vítima d′eles; se extinguil-os Os meus esforços todos não poderem, Comigo hão de morrer, findar comigo.