A Moura Salúquia

Salúquia era filha do senhor daquele castelo e estava prestes a casar. O noivo, Bráfama, mandava numa fortaleza das redondezas e vinha buscá-la com o aparato que a ocasião pedia: cavalos enfeitados, tambores, presentes embrulhados em pano bom e um séquito de gente vestida a rigor para um dia que se queria lembrar durante anos. Estava tudo combinado ao pormenor, incluindo a hora a que havia de aparecer no cimo do caminho.

O pai tinha saído dias antes com quase todos os homens de armas, porque a guerra não pergunta pelas datas dos casamentos. Ficaram no castelo os criados, as mulheres, os velhos e uma guarda pequena, a suficiente para abrir a porta a quem chegasse com boas notícias. Salúquia passou a manhã à janela da torre, com o vestido já posto, a olhar para o caminho por onde ele havia de aparecer, e as criadas passaram-na a dizer-lhe que se sentasse.

O que ela não sabia é que havia dias que aquele castelo estava a ser observado das colinas por um grupo de cavaleiros cristãos, que tinham contado os homens que saíram e percebido o que restava lá dentro. Souberam do casamento, souberam da hora, e esperaram o cortejo numa garganta apertada do caminho, onde não havia para onde fugir. Foi rápido e não sobrou ninguém. Depois despiram os mortos, vestiram as roupas de festa, montaram os cavalos enfeitados e seguiram viagem com os tambores e tudo.

Ao fim da tarde apareceu, ao longe, o cortejo que ela esperava. Vinham as mesmas cores, os mesmos cavalos, os mesmos estandartes a baloiçar, e a música ouvia-se antes de se distinguirem as caras. Salúquia mandou abrir as portas de par em par e desceu as escadas a correr, com o coração aos saltos, para receber o noivo à entrada do pátio.

Percebeu tudo tarde de mais, quando já estavam dentro e as espadas apareceram por baixo das roupas emprestadas. Voltou a subir a torre com os gritos a encherem o castelo por baixo dela, chegou ao alto, olhou uma vez para o caminho vazio e atirou-se. Os que ficaram donos da terra deram-lhe o nome da rapariga que ali morreu, e a vila chama-se Moura desde então, com a torre de pé e a história a ser contada a quem chega, sempre com a mesma pergunta no fim: quantos casamentos terão sido desfeitos assim, sem nenhum ficar com nome de terra.