As Lagoas das Sete Cidades

A princesa tinha licença para sair do palácio uma vez por dia, sempre acompanhada e sempre pelo mesmo caminho, que é a maneira educada de dizer que não tinha licença nenhuma. Era filha única de um rei viúvo que a guardava como quem guarda a última coisa que lhe resta, e tinha os olhos de um verde que se via de longe. Numa dessas voltas, ao passar junto às pastagens que ficavam para lá dos muros, ouviu alguém a cantar e parou. Era um rapaz que guardava gado, com os olhos de um azul tão certo como o verde dela.

Combinaram encontrar-se no dia seguinte, e no outro, e assim ficou. Ela dava a volta ao muro à hora de sempre e ele estava lá, e falavam do que falam duas pessoas que não têm nada em comum a não ser a vontade de se verem outra vez. Falaram de casamento como quem fala de coisa possível, porque nessa idade tudo parece possível, e durante uns meses foram provavelmente as duas pessoas mais felizes da ilha.

O rei soube, como sempre se sabe. Não perdeu tempo com conversas: recordou à filha que estava prometida a um príncipe de uma casa distante, coisa combinada havia anos entre gente que nunca lhe tinha perguntado nada, e proibiu-a de voltar a sair. Ela chorou, pediu, ajoelhou-se, e conseguiu uma única coisa, a última: licença para se despedir dele, uma vez, e nunca mais.

Encontraram-se no fundo daquele vale enorme, com as encostas à volta como paredes de uma sala. Não houve grandes discursos, houve o que costuma haver, que é ficar calado a olhar e não conseguir dizer adeus. E choraram. Choraram tanto e tanto tempo que as lágrimas foram enchendo o fundo do vale, primeiro os pés, depois o resto, até ficarem duas lagoas grandes lado a lado, uma verde como os olhos dela e outra azul como os dele.

As duas ficaram ali, encostadas uma à outra, ligadas por um canal estreito sobre o qual passa hoje uma estrada, sem que nenhuma perca a sua cor para a outra. Quem sobe ao miradouro e as vê pela primeira vez, com a cratera toda à volta e o nevoeiro a entrar e a sair sem pedir licença, entende porque é que ninguém naquela ilha teve vontade de arranjar outra explicação.