Triste do Trovador

E ela era como a rosa matutina Formosa e bela, E como a estrella que á noite ao mar se inclina, Saudosa era ela. Seus olhos negros, vivos e rasgados, Era delicias vel-os; E co’a alvura do rosto contrastava A cor dos seus cabellos. Quando alguem lhe fallava, então fallava Com voz macia, Que triste dentro d’alma nos filtrava Doce alegria. E o seu timbre de voz movia as fibras Do coração, Como sons que a mudez da noite quebrão Na solidão. Seu mais leve sentir patenteava No rosto ameno; Nuvemzinha da tarde, que se encherga Em céo sereno. Topou-a acaso pensativa, errante, O trovador: «Feliz, disse ele, quem gozára os mimos Do seu amor!» E ela deu-lhe do seio uma saudade Murcha, porém bela, E ele um culto votou, scismando extremos, Á pallida donzella. Como fosse, porém, breve a sua vida Como uma flor, Em breves dias era mudo e triste O trovador. Se alguma vez cantava, — só dizia Ao seu anjo do céo, que lá morava, Que de ter junto delle só pedia A vida sua, que tão erma estava.